?剑，一把精致的青铜剑静静的反射着由天空投下的阳光。它泛着青色的光泽，散发出鲜血的味道。剑上古朴的花纹说明了剑的年代，那是非常久远的，比场上大多数人的祖父都还老，而剑的锋利，剑的长度又大大出乎一般人的意料：这剑很利，在它的边锋处，根本无法看出那原本属于青铜的材质，有的只是银亮的一道；这剑很长，大大超过了一般青铜剑的两尺长度，竟接近与三尺。

这确实是很惊人的，但只要晓得它是有一百年前的铸剑大师洛克·巴蒂尔所铸造，也就不怎么稀奇了。这虽然只是这位大师所铸就的一般产品，但在一般的军官眼中却是绝佳的上品。

一来，因为这位大师所铸就的上品剑也就那么十余把，无论如何也不可能为自己这样普通的将领所获得；二来，这说是一般产品的剑，已经足以在战场上轻而易举的斩断其他士兵手中的兵刃了，实在是十分实用的。

在罗尔帝国中，能够拥有这样的剑，已经是十分幸运了。巴洛特能得到它也仅仅是因为他在厮杀的战场上曾救过某一位大贵族的性命而已。这事，巴洛特自己都记得不太清楚，只是因为得到剑，他才隐约晓得些。他的记性并不好，尤其是在这似乎与他没什么关联的事情上。

当然，现在再讨论这些，似乎已经没用了。在这里，这片战场上，剑出身的好坏已经没什么关系，只要能杀人，能轻松的饮却对方身上的鲜血，那这把剑便是好剑。反之，则不论你的剑是处自谁的手中，这把剑都是一把废剑，一把无用的摆设，如此而已。战场，是最讲究实际的，对谁都一样。

剑锋处，银红交织，红色的血滴不住点落。巴特洛面如寒霜的面对着由自想要从城头上下来的士兵，手中的剑紧紧的攥着，不住的颤抖。他愤怒着，激动着，瞪视着。他怎么也想不到：“自己的手下竟然会有人想当逃兵？”

这是绝不允许，尽管这些该死的家伙只是区区的守城兵，算不上正规军序列，但既然在名号里带了个“军”字，那么一切都必须按军人的规矩来办。“战场逃亡者，只有死而已。”他冷冷的望着对面，望着他的那些手下。

血是红色的。斑斑点点的溅到了他的脸上，他从怀里掏出一张白色的方巾轻轻的将这红色拭去，然后一脸厌恶的丢弃在地上，丢在那五具无头尸首的旁边。第一次，他觉得血是如此的肮脏，简直和街边的猪粪有的比了。他或许能容忍自己的身上沾有猪粪，但他却绝不能让自己的身上沾有这些人的血。

他手中的剑平平的举起直指场上的诸人。冷漠