但他需要这个动作，需要“吃饭”这个实实在在的、活着的人才会做的事，来压住脑子里那些翻腾的东西。

死亡的感觉还在。胸口被马蹄踏碎的剧痛，骨头折断的脆响，血液从嘴里涌出来的腥甜——全都清晰得像刚刚发生。

不，就是刚刚发生。

只是现在，他坐在这儿，呼吸着晨间清冷的空气，看着典韦脸上沾着的粥渍，听着远处士兵操练的呼喝。

违和感像虫子，在皮肤底下爬。

“典兄。”叶孤辰放下碗，“问你个事。”

“说！”

“如果……我是说如果。”叶孤辰斟酌着用词，“你知道今天会死，但你有一次重来的机会，你会怎么做？”

典韦愣住，挠挠腮帮子：“重来？啥意思？死了还能活？”

“就当能。”

典韦想了想，咧嘴笑：“那俺就换个法子死！上次怎么死的？要是被刀砍死的，这回俺就冲快点，争取被箭射死！不一样，也算新鲜！”

叶孤辰看着他。

典韦眼睛很亮，没有半点阴霾。对他来说，“死”就是个迟早要来的结果，怎么死都一样，反正都是死。

“要是能不死呢？”叶孤辰问。

“不死？”典韦嘿嘿笑，“那敢情好！但俺娘说过，人各有命，该你死的时候，阎王爷都拦不住。想多了累得慌。”

他说完，仰头把碗底最后一点粥倒进嘴里，抹抹嘴站起来：“叶兄弟，你今儿咋老问这些？是不是昨晚没睡好？要不俺去给你弄点安神草？”

“不用。”叶孤辰也站起来，“我出去转转。”

他离开伙房，朝着营地里慢慢走。

操练场那边，几百个士卒正在练枪阵。什长站在前面喊号子，士卒们跟着节奏，刺、收、再刺。动作整齐，但眼神涣散，像在走过场。

叶孤辰认得其中几个。

在北面平原上，他们死在他眼前。一个被长戟捅穿肚子，肠子流了一地。一个被马踩碎了脑袋，红的白的溅得到处都是。

但现在，他们活着。枪杆握在手里，随着号子前刺，汗水顺着脖子往下淌，脸颊因为用力而涨红。

叶孤辰停下脚步。

操练场边缘，有个年轻的士卒蹲在地上系鞋带。草鞋的麻绳断了，他正笨手笨脚地打结。大概是察觉有人在看，他抬起头，冲叶孤辰腼腆地笑了笑。

叶孤辰记得他。

在平原上，这年轻人举着盾牌，挡在他前面。骑兵冲过来时，盾牌碎