判官笔的笔帽掉在地上，滚了半圈，停在孟小九的鞋尖前。她没低头看，也没去捡。

陈玄风弯腰拾起，指尖沾了点灰。他把笔帽轻轻放回孟小九腰间的笔杆上，动作很轻，像怕惊醒什么。

“路是人走出来的。”他说，“不是笔画出来的。”

风从宫殿门里吹出来，带着一股纸张发霉的味道。楚河仰头看了看天，幽冥界没有天，只有一片灰蒙蒙的雾顶压着，像是谁把整块破布盖了下来。

他忽然转身：“那边有人！”

声音是从宫殿侧后方传来的，不是一句两句，是一大片，像雨打瓦片，噼里啪啪连成一片。仔细听，那是哭声，不是嚎啕大哭，是低低的、断断续续的呜咽，夹杂着咳嗽和牙齿打颤的声音。

三人绕过歪斜的飞檐，踩着碎石往下走。地面越来越湿，脚底黏糊糊的，像是踩进了煮烂的米粥里。前方是一片荒废的广场，黑石铺地，裂开许多口子，里面长出暗红色的藤蔓，缠着一些白骨。

广场上坐满了鬼魂。

他们不像是来报到的亡灵，倒像是被扔在这里的垃圾。有的缺了半边脸，眼眶空洞；有的手脚扭曲，像是生前被人硬掰过；还有一个老和尚，脖子转到了背后，却还在一下一下磕头，嘴里念着谁也听不清的话。

陈玄风停下脚步。他看见这些鬼魂身上都缠着极细的金线，从肩膀、胸口、太阳穴钻进去，在体内游走，末端消失在虚空。那是佛光炼制的锁链，不是用来净化，是用来控制的。

“他们没死透。”楚河低声说，“也不是正常的鬼。”

“是失败品。”孟小九冷笑，“佛门说‘普度众生’，其实度不了的就丢在这儿，烂在这儿，连轮回都不让进。”

一个披着破袈裟的老僧突然抬头，直勾勾盯着楚河，猛地扑过来，双手掐住自己脖子，嘶吼：“放下屠刀！立地成佛！”

孟小九抬手一挡，招魂幡横在身前，银铃轻响。老僧瞬间僵住，眼珠乱转，眼泪从眼角流下来：“我不是……我不是屠夫啊……我是个郎中……我救过三百多人……他们说我执念太重，不肯放……我就被拉来了……”

他说完，整个人软下去，趴在地上抽搐，嘴里还在念：“放下屠刀……立地成佛……”

陈玄风慢慢走到广场中央，盘膝坐下。他没释放威压，也没摆出战斗姿态，只是轻轻吐出一口气，让体内的气息自然流转。真我法相的气息散开，温和，踏实，像冬天灶台前的一碗热汤。

鬼魂们渐渐安静。