糖画树枝离燃灯古佛的胸口只剩三寸。

陈玄风的手还在抬着，左臂仍环着孟小九，右臂魔纹爬到肩胛处停住。他的呼吸很重，胸口起伏剧烈，冷汗顺着额角滑下，在下巴凝成一滴，砸在冰面上发出轻响。他没动，也不能动。法相树冠的光柱还在上升，百姓的声音从远处传来，像潮水一样涌进他的耳朵。

第一个声音是老汉掀蒸笼盖子的“啪”一声。

接着是一个小孩喊“娘，我的糖画要化了”。

然后是赵火炉敲锅铲的“铛铛”声，一下接一下，不紧不慢，像是打节拍。

这些声音原本只是记忆里的碎片，可现在不一样了。它们从烟火城的方向传过来，真实地撞进他的意识里。他脚下的冰面开始震动，不是因为战斗，而是因为有东西正从地脉中往上冲。

那是愿力。

最普通的愿力——想让他活着，想让街口的包子铺别关门，想让元宵节能继续举着糖画跑。

没有神通，没有法诀，全是人心。

一道热气忽然扑上他的脚背。他低头看去，一缕白烟从冰缝里钻出，缠上他的鞋底，顺着经络往上传。那不是灵力，是蒸笼里的水汽。紧接着，第二道、第三道接连不断，整片冰原的地表裂开细纹，千家万户的炊烟顺着地脉汇流而至，像一条条小河奔向大海。

他的身体猛地一震。

不是痛，是暖。那种被人围在中间吃饭时才有的暖意，从脚底直冲头顶。他咬着牙，喉咙里发出一声闷哼，左眼金红光芒由闪烁变得稳定，像重新点燃的灯。

法相树干轰然拔高，不再是虚影，而是化作一根通天光柱，顶端刺穿云层，直接撞进佛门“万佛朝宗”大阵的核心。

咔嚓一声。

大阵出现裂痕。

裂痕里透出的不是光，是人间的画面——老太太坐在门口拉绳子补渔网，嘴里还念叨着谁家孩子又偷吃她晒的腊肉；卖糖画的小孩摔倒了，手里的糖画断了一半，但他爬起来就笑，边哭边笑；赵火炉站在灶台前，锅铲翻飞，嘴里骂着“这火候差一点都算失败”，脸上却带着笑。

这些画面一出现，佛门大阵就开始崩解。那些被强行镇压的修行者残魂一个个睁开眼，他们记得自己是谁了。有人撕掉袈裟，有人抓起地上半块冷馒头啃了起来，有人说：“我想回家。”

陈玄风感觉到了。

他感觉有千万双手托着他，不是扶他站起来，是替他扛住了天。他不用再一个人撑着了。他的手臂还在抖，但不再是因为极限，